Humildad y vanidad

Habitaban el castillo:

Un Príncipe del Imperio,

su prudente condestable,

cien virtuosas doncellas,

cien valientes caballeros,

un relojero muy sabio,

un trovador occitano

y un honrado tesorero.

Pero el jardinero de la cabaña aventajaba a todos.

 

Sabiduría.

 

Hace ya bastantes años de esto. Creo que Vicente tendría entonces la edad que tengo yo ahora.

El y mi padre trajeron un remolque de grava del barranco, con la que arreglamos, o mas bien parcheamos, un ramal del camino que realmente no nos afectaba.

Cuando acabamos, me puso la mano en el hombro y dijo:

- Lo hecho, hecho está, pero mira lo que te voy a decir:

A los ricos no les pidas.

A los pobres no les des.

Ni a tu pueblo hagas favores,

que te joderán los tres.

Igualdad

 

Es una de mis abuelas. Nació en un pueblo de Aragón en el que ahora solo quedan dos habitantes. A los 16 años, tomó una diligencia y se fue a servir a Madrid. La foto es de aquella época.

No sabia leer. Recuerdo que en las primeras elecciones democráticas nos dijo que ella no votaba, que eso era cosa de los hombres. El abuelo si, porque el abuelo entendía y leía el periódico, e iba al casino y discutían de política.

Parece algo muy evidente, pero igual alguien no se ha dado cuenta de que una sociedad solo progresa cuando las niñas tienen LAS MISMAS OPORTUNIDADES Y EXPECTATIVAS que los niños.

Reflexiones de mi amigo, el mirlo urbano.

Estos calores atípicos

propios del cambio climático ,

me tienen cansado, apático,

asténico... ¡Catatónico!

No soy pájaro del trópico,

ni tengo traje ibicenco,

por eso desde hace tiempo,

resido aquí en Barcelona.

Pero esta tarde es agónica.

Si no mueve un poco el viento,

buscaré nuevo aposento

adentro del Mercadona.

(En el pasillo de los yogures, concretamente).

 

Extraño encuentro

 

Era noche cerrada, las 2 o las 3 de la mañana. Pasé un rato malo porque se acababa la gasolina y temía quedarme tirado en medio de la nada, en una carretera de mala muerte.

Con marchas largas, aire acondicionado apagado, sudando, llegué a Arcos de Jalón. Pasado el pueblo hay una vieja gasolinera antes de acceder a la autovía. ¡Salvado!

Era autoservicio. Llené el depósito y entré a tomar un café al bar. Un tugurio mal alumbrado en el que sonaba un disco de La Pantoja.

En una mesa desvencijada, tres tipos jugaban concentrados al guiñote mientras un cuarto, de pie, les miraba en silencio. Los jugadores eran Elvis Presley, Jesús Gil y Bin Laden. El que miraba, Donald Trump.

Me froté los ojos y al abrirlos de nuevo seguían allí jugando. Me volví hacia el camarero, pero ya no estaba en la barra.

Fui hacia Trump:

- Disculpe Sr. Presidente, ¿Se da cuenta de que estos están muertos hace tiempo?

Me miro unos segundos y dijo en un correcto español con acento aragonés:

- ¡Eso son fake news!

No insistí. Salí y monté en el coche sin mirar atrás.

Cuando lo cuento, la gente me dice que es una suerte haber conocido a personas tan famosas.

Pero me parece que no me creen.

El Barranco del Lobo

 

En Julio de 1909, Antonio cumplía su servicio militar en las fuerzas de África.

Los marroquíes atacaron a trabajadores españoles que construían un puente para el ferrocarril en el Barranco de Sidi Musa, a 4 km de Melilla, matando a 6 de ellos. El sabotaje al tren hizo que los mandos españoles enviasen tropas para proteger un convoy de abastecimiento a las posiciones avanzadas.

Era una trampa. Una emboscada en el Barranco del Lobo acabó con la vida de 153 soldados y dejó casi 600 heridos. Los españoles se defendieron con coraje como pudieron, aunque los mandos no estuvieron a la altura. La historia se repite una vez y otra.

Antonio salió indemne de aquella masacre. Se licenció y volvió a su pueblo a trabajar la tierra, pero nunca olvidó aquel día.

Antonio era mi abuelo.

España es ahora un país razonablemente próspero porque generaciones de españoles, nuestros padres y abuelos, se dejaron la piel trabajando y luchando para salir adelante y sacar adelante a los suyos, a menudo a pesar de sus dirigentes.

Es interesante que no olvidemos que Marruecos NO ES UN PAIS AMIGO DE ESPAÑA. Y dar los mismos derechos a un marroquí recién llegado que a un nacional o a un hispanoamericano, es una idea peregrina.

P.D.: El de la foto es mi abuelo Antonio, allá por los años 40.

¿Pa qué tanto?

 

Conocí a un viajero de una tierra antigua

que contó: «Dos enormes piernas pétreas, sin su tronco

se yerguen en el desierto. A su lado, en la arena,

semihundido, yace un rostro hecho pedazos, cuyo ceño

y mueca en la boca y desdén de frío dominio,

cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones

que aún sobreviven, grabadas en estos inertes objetos,

a las manos que las tallaron y al corazón que las alimentó.

Y en el pedestal se leen estas palabras:

«Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:

¡Contemplad mis obras, poderosos, y desesperad!»

Nada queda a su lado. Alrededor de la decadencia

de estas colosales ruinas, infinitas y desnudas

se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas.

El texto es del poeta inglés Percy Bysshe Shelley (SXIX). La foto es mía y muestra la tumba de Darío el Grande, fundador del Imperio Persa, el mayor conocido hasta aquel momento.

¿Pa qué tanto?