Conocí a un viajero de una tierra antigua
que contó: «Dos enormes piernas pétreas, sin su tronco
se yerguen en el desierto. A su lado, en la arena,
semihundido, yace un rostro hecho pedazos, cuyo ceño
y mueca en la boca y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
que aún sobreviven, grabadas en estos inertes objetos,
a las manos que las tallaron y al corazón que las alimentó.
Y en el pedestal se leen estas palabras:
«Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplad mis obras, poderosos, y desesperad!»
Nada queda a su lado. Alrededor de la decadencia
de estas colosales ruinas, infinitas y desnudas
se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas.
El texto es del poeta inglés Percy Bysshe Shelley (SXIX). La foto es mía y muestra la tumba de Darío el Grande, fundador del Imperio Persa, el mayor conocido hasta aquel momento.
¿Pa qué tanto?
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